Páscoa em Budapeste

Acho que tenho um problema: toda a Europa começa a parecer-se-me um grande e único país, especialmente ali ao centro. Tinham-me dito tão bem de Budapeste que eu esperava uma cidade linda, qualquer coisa entre a cidade encantada e o cenário de um filme, mas afinal é um bocadinho mais do mesmo. É uma mistura de Praga com Berlim, e mais uma cidade desse país que é a Europa Central. Sim, é um destino engraçado, excelente para passar um fim de semana prolongado, que se faz muito bem a pé e onde se tiram boas fotografias, mas não me trouxe o "uau" de que estava à espera. Tem recantos lindos e zonas decadentes logo a seguir, nota-se a herança gloriosa do império Austro-Húngaro, mas achei que as cicatrizes das guerras ainda se fazem sentir. Tem o seu encanto junto ao rio mas o charme de Lisboa põe a cidade a um canto (aliás, tenho chegado à conclusão que quanto mais viajo mais gosto da minha cidade). Desculpa, Budapeste, it's not you, it's me.

Recomendo vivamente a visita ao Parlamento e sugiro que comprem os bilhetes online para evitarem as filas (comprando online, é só imprimir, nem sequer é preciso ir levantá-los na bilheteira). O edifício é lindo por fora e por dentro, e apesar de a visita ser relativamente curta vale imenso a pena!

A Igreja de Santo Estêvão é linda. A entrada não é paga, mas é sugerida uma doação para entrar.

A icónica Chain Bridge, paragem (e travessia!) obrigatória.

O Bastião do Pescador é pago se quiserem percorrer a muralha completa. Nós pagámos no espírito de "não voltamos cá, why not?" mas se quiserem evitar essa despesa extra podem ir um bocadinho mais à frente para uma vista semelhante.

 

Gostei ainda de visitar o Mercado e deu um excelente abrigo para a chuva/neve com que Budapeste me brindou no primeiro dia!

Junto à Praça dos Heróis encontrámos um mercado com comida e produtos tradicionais, cheio de turistas e locais e que contrastava com o sossego das ruas no Domingo de Páscoa.

Umas últimas notas para dizer que

a) cidade se faz bem a pé e não fiquei propriamente no centro (estava junto à Casa do Terror, antigo edifício das SS), pelo que acreditem que o uso de transportes públicos é perfeitamente dispensável.

b) recomendo o Café Pierrot, no bairro do Castelo. Comida excelente e empregados super simpáticos, se quiserem descansar do turismo e comer num ambiente sossegado, fica a dica!

Agora é tempo de planear a próxima viagem!

Leitura de cabeceira

Isto é absolutamente fantástico.

Não só é de um humor incrível como ainda reúne algumas regras interessantes de gramática e vocabulário. Recomendadíssimo a todos aqueles que querem saber um pouco mais de Inglês e rir-se com as piadas so very British da autora.

Not meant to be

It was just not meant to be, e não faz mal. Talvez tudo tenha mesmo o propósito de nos ensinar qualquer coisa, de nos tornar melhores, ou talvez isso seja só uma conversa que inventámos para nos sentirmos melhor. Mas a verdade é que, de uma forma muito estranha, me sinto livre. Se tudo me tivesse corrido como planeei, talvez eu não estivesse aqui e uma parte de mim tivesse ficado por cumprir. Talvez fosse simpático não ter sido preciso amputar a alma, ou talvez isto funcione como a fénix e tenha mesmo de arder para renascer. Acho (e tenho quase medo de o dizer) que me curei do "podia ter sido". It was not meant to be. E percebi, com surpresa, que ainda bem que não foi.

Just booked

E já (ainda?) só falta um mês. Estou aqui que não posso de feliz!

Os pais new age

Estou cansada dos pais new age. Os mesmos que acham que as vacinas são uma invenção do demo e que só infectam as criancinhas para satisfazer os interesses de multinacionais. Porque o meu filho nunca levou uma vacina e nem uma constipação teve, já o filho da vizinha, é o que se vê, é só febres e tosses, uma desgraça. Mais do que cansada, estou estupefacta e assustada por haver doenças que estão a regressar em força. Tanto que já tinha sido conseguido e agora vimos dizer que isto da ciência e dos estudos é tudo uma máfia, tudo para enganar as massas. Fico doente dos nervos com estas coisas. É pena não haver vacinas contra a estupidez.

Bolo de memórias

A minha bisavó paterna foi governanta numa casa senhorial durante a juventude. Lembro-me de ser pequena e achar super exótico, quase ao nível de uma qualquer história de encantar que ela me contava todas as tardes. A minha bisavó foi a minha inseparável companheira de brincadeiras até eu entrar na escola primária e, apesar da idade, deitava-se no chão e fazia comigo a ginástica que passava na Rua Sésamo. Tinha a paciência que ninguém tinha para criar grandes comboios de cadeiras cor de rosa que ocupavam todo o corredor de casa e onde depois sentávamos os bonecos. E desmanchar tudo a seguir, para brincarmos a outra coisa qualquer. Porque a minha bisavó sabia brincar a sério e não como um adulto que está só a entreter uma criança. A minha bisavó foi a minha verdadeira avó de entre as avós. Sim, a minha avó fazia as melhores batatas fritas do mundo (mesmo) e tricotava-me as camisolas de lã mas a minha bisavó é que tinha tempo, é que me fazia as vontades e que me dava sempre mais uma bolacha Maria e que fez pacientemente o vestido da minha primeira comunhão, perfeito no corte e na costura (coisa que eu quero muito encontrar e, quem sabe, guardar para uma filha minha). Quando eu era pequena, a minha avó paterna ainda trabalhava, pelo que "ir para casa da avó" durante a semana significava passar o dia com a minha bisavó e a empregada, que me deixavam sempre lamber as colheres e as taças dos bolos e com quem eu fazia rissóis, empoleirada em cima de um banco (não digam à minha mãe). Lembro-me de ver a Filipa Vacondeus na televisão, enquanto a tábua de passar era a minha casinha de brincar, com os lençóis a fazer de paredes. E o sótão era um sítio de difícil acesso mas pelo qual eu tinha um fascínio inexplicável, com todas as caixas e recordações que por lá se acumulavam.

Hoje lembrei-me da minha bisavó enquanto fazia um bolo. Apesar de já não ter de pedir autorização a ninguém, sinto sempre que estou a cometer um pequeno delito quando lambo a colher, um delito que me era consentido naquelas tardes em casa da minha avó. Perdi a minha bisavó com os meus 8 ou 9 anos e tenho pena que ela tenha faltado a tantos momentos da minha vida. Tenho a certeza que teria o maior orgulho na pessoa que me tornei e um sem fim de histórias que nunca me chegou a contar. Para além disso, eu gostava muito que ela provasse o meu bolo de chocolate.

Emigrantes do meu país

Atentem no que vos digo: nunca assumam que ninguém vos entende só porque estão no estrangeiro e que por isso podem ter as conversas que quiserem ao telemóvel. É que há sempre um português à vossa volta, sempre. Especialmente quando não o esperam!